Il est des villes imaginaires dont je dresse le plan.
Il est des matins misères couleur paupières.
Il est des nuits mortifères sans nom.
Il est des cris que l’on entend pas assez fort.
Puis il y a l’amour et le manque d’amour.
L’un et l’autre.

Il est des villes imaginaires dont je dessine le portrait.
Il est des matins poussières attaquant mes paupières.
Il est des nuits déserts recouvertes du sable de l’oubli.
Il est des cris qui nous sauvent du cortège de la mort.
Puis il y a l’amour et le manque d’amour.
L’un par l’autre.

Il est des villes imaginaires dont je tisse les ponts.
Il est des matins biscottes en miettes d’existence.
Il est des nuits portuaires pour sanglots en partance.
Il est des cris qui sont des naissances pour l’espérance.
Puis il y a l’amour et le manque d’amour.
L’un vis-à-vis de l’autre.

Il est des villes imaginaires dont je maille l’avenir
Il est des matins pleurotes scellant mes paupières.
Il est des nuits au corps de promesse jouissive.
Il est des cris qui recèlent la couleur de la vie.
Puis il y l’amour et le manque d’amour.
L’un pour l’autre.

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